Mi riprometto sempre che non succederà, che l'anno successivo sarà diverso, ma invece non cambia un cazzo.
Sono debole. Senza forza di volontà.
Non sono che l'ombra di ciò che potrei essere. Potrei essere una vincente, e invece ogni anno sono qua, delusa da me stessa, a piangermi addosso e a cercare rifugio nella cosa che più mi distrugge: il cibo.
Mangio, mangio caterve di schifezze, che riempiono vuoti che io non so riempire un altro modo, facendo lievitare, facendomi detestare sempre di più.
Io non sono questa; quel riflesso grasso e deformato non sono io. Dove sono finita io?!
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